A Stevenson

di limbranauta

Tu che hai scritto quell’orribile storia

dell’uomo che si rompe in due

e diventa un diavolo, e rimane un angelo.

Tu hai detto a tua moglie morendo di ictus:

“Questa non è la mia faccia, non è la mia

faccia!”. Eri in cucina, e tua moglie

tagliava le uova. E d’altra parte,

chi ha la sua faccia? Tu? Oppure tu?

Sconosciuti a noi stessi

nello specchio ci guardiamo.

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